Пусто. У меня большой отпуск — 48 дней — а я не умею ему радоваться. Жарко. В кои-то веки я не мерзну, не люблю холод, но толком не умею порадоваться. У меня путевка в Болгарию, а я так боюсь лететь самолетом, что не планирую ничего вперед, вроде как в блокадном Ленинграде. На полчаса вперед, а там... Посмотрим, что будет. Где-то так. Не могу радоваться.
Я думаю: вот это, это и это надо сделать, я обязательно... А потом не могу. Сижу и смотрю в точку. Играю в пасьянс маджонг.
Я люблю сидеть в кафе и смотреть на улицу. Вчера села вот так вот — и все равно. Как бракованные елочные игрушки в анекдоте про нового русского: не радуют.

Какой контраст с тем, о чем в предыдушей записи.

Я не хочу готовить есть, хотя хожу на базар, чтобы заполнить время. Даже если то, что в холодильнике, испортится.
Я не поливаю цветы. Надо полить, говорю я себе, начиная новый раунд пасьянса маджонг.
Я не хочу мыть посуду.

Родители позаботились о том, чтобы у меня было хорошее образование.
У меня неплохая работа с постоянной зарплатой.
Я люблю читать, смотреть фильмы, живопись, много ходить, красивые интерьеры, заниматься танцами.
Я, кажется, даже неплохо выгляжу.

Я хорошо чувствую себя одна и умею занять себя, если нет компании.

Почему я не умею радоваться?

Когда я пишу о чем-то другом, я думаю о том, о чем я пишу сегодня. Просто не пишу об этом каждый день: надо же соблюдать какие-то приличия относительно количества таких записей. Но это всегда со мной. Здравствуй, мое настоящее!